Pianista (Live)

Esta es la historia de un sábado
Qué importa cual mes
y de un hombre sentado al piano
qué importa cuál viejo café

Toma el vaso y le tiemblan las manos
apestando entre humo y sudor
y se agarra a su tabla de náufrago
volviendo a su eterna canción

Oh oh oh la ra ra la ra
la ra ra la ra ra a a a

Toca otra vez viejo perdedor
haces que me sienta bien
es tan triste la noche que tu canción
sabe a derrota y a miel

Cada vez el espejo en la pared
le devuelve más joven la piel
se le encienden los ojos y su niñez
viene a tocar junto a el

Pero siempre hay borrachos con barbas
que le recuerdan quién fue
el más joven maestro al piano
vencido por una mujer

Oh oh oh la ra ra la ra
la ra ra la ra ra a a a

Ella nunca quizo echar raíces
que pudieran sus alas cortar
y en la jaula metida la vida se le hiva
y quizo sus fuerzas probar

No lo deja que de malos pasos
aunque nunca desea su mal
pero a ratos con furia golpea al piano
y hay algunos que le han visto llorar

Oh oh oh la ra ra la ra
la ra ra la ra ra a a a

Toca otra vez viejo perdedor
haces que me sienta bien
es tan triste la noche que tu canción
sabe a derrota y a miel

Es micrófono huele a cerveza
y al calor se podía tocar
solitarios oscuros buscando pareja
apurados un sábado más

Hay un hombre aferrado al piano
la emoción empapada en alcohol
y una voz que le dice "pareces cansado
y aun no ha salido ni el sol"

la la ra ra la ra ra la ra ra a a

Toca otra vez viejo perdedor
haces que me sienta bien
es tan triste la noche en que tu canción sabe a derrota y a miel.