El Gordo Triste

Por su pinta poeta
De gorrión con gomina
Pon su voz, que es un gato
Sobre ocultos platillos
Los enigmas del vino
Le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma
La solapa y los astros

Grita el águila taura
Que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos
En la cresta del sueño
A llorar como el viento
Con las lágrimas altas
A cantar como el pueblo
Por milonga y por llanto

Del brazo de un arcángel y un malandra
Se van con sus anteojos de dos charcos
A ver por quién se nublan las glicinas
Pichuco de los puentes en silencio
Por gracia de morir todas las noches
Jamás le viene justa muerte alguna
Jamás le quedan flojas las estrellas
Pichuco de la misa en los mercados

De qué Shakespeare lunfardo
Se ha escapado este hombre
Que en un fósforo ha visto
La tormenta crecida
Que camina derecho
Por atriles torcidos
Que organiza glorietas
Para perros sin luna

No habrá nunca un porteño
Tan baqueano del alba
Con sus árboles tristes
Que se caen de parados
¿Quién repite esta raza?
Esta raza de uno
Pero, ¿quién la repite?
Con trabajos y todo

Por una aristocracia arrabalera
Tan solo ha sido flaco con él mismo
También el tiempo es gordo y no parece
Pichuco de las manos como patios
Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de tu fuelle cantan pibes
Recuerde, sueña y viva, gordo lindo
Amado por nosotros, por nosotros

Amado por nosotros, por nosotros
Amado por nosotros, por nosotros