Cambalache

Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé
En el quinientos seis y en el dos mil también
Que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos,
Contentos y amargaos, valores y dublés,
Pero que el siglo veinte
Es un despliegue de maldad insolente
Ya no hay quien lo niegue
Vivimos revolcaos en un merengue
Y en un mismo lodo todos manoseaos.

Hoy resulta que es lo mismo
Ser derecho que traidor,
Ignorante, sabio, chorro, generoso, estafador.
Todo es igual; nada es mejor
Lo mismo un burro que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafón
Los inmorales nos han igualado.
Si uno vive en la impostura
Y otro roba en su ambición,
De lo mismo que si es cura, colchonero, rey de Bastos, caradura o polizón.

Qué falta de respeto, qué atropello a la razón;
Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón.
Mezclados con Stavisky, van Don Bosco y la Mignon,
Don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín.
Igual que en la vidriera irrespetuosa de los cambalaches se ha mezclado la vida,
Y herida por un sable sin remaches ves llorar la Biblia contra un calefón.

Siglo veinte, cambalache problemático y febril;
el que no llora, no mama, y el que no afana es un gil.
Dale no más, dale que va, que allá en el horno nos vamos a encontrar.
No pienses más, echáte a un lao,
que a nadie importa si naciste honrado.
Que es lo mismo el que labura noche y día como un buey
que el que vive de los otros, que el que mata o el que cura o esta fuera de la ley
que el que vive de los otros, que el que mata o el que cura o esta fuera de la ley.