Unter Deck

Ihr habt solange gewartet bis was kommt
das alles bombt.
Jetzt fliegen die Geschosse
Willkommen im Vietcong.
Habt ihr Gänger davon
Wir zielen scharf auf euern Kopf
Eyslw ist im Haus und dein Arsch wird gestopft
Alles andere Schrott
Wir sind nigelnagelneu
Komm ans Mikrofon
Schieße mit der Deagel auf euch toys
Ihr seid viel zu keusch
Um zu bumsen wie ein Gott
Doch spitt ich perverse Flows
fassen sich Nutten untern Rock
Ich bin on top dicka
So wie tachentücher deinem Rider
Verpasse Bitches Emma und spiele dann Flugbegleiter
Lieber Außenseiter als ein Inzestprodukt
Das wenn man nicht hinguckt
Dann Managerpint lutscht
Und immernoch blind schluckt
Was sein Label ihm sagt
Ich bleib immer Eyslw Member Keine Liebe auf Vertrag
Anti bis ins Grab und mein Rap bleibt perfekt.
Und alle gehen unter Deck, es macht Ratatatat
Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap
Unter Deck, es macht Ratatatat
Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap
Ich mach Rap wieder gesund ihr habt so viel Müll gepumpt
von Typen, die bestreiten ihre Mukke sei misslungen
Kommt mal zur Vernunft ihr seid alles Amateure
Bitches hören meine Tracks und kriegen nen Braten in der Röhre
Es ist 2015 und mein Rap klingt wie
die Liste aller No-Gos auf der Pop-Akademie
Ich bin tight auf jedem Beat nicht beliebt doch konsequent
Rapper sagen sie wären dope doch leider fehlt die Referenz
Alles brennt und zefällt in Staub und Asche
Whack-MCs sind mega pleite doch ich bitte sie zur Kasse
Rap ist meine Waffe und der Toy ist mein Zielobjekt
Ihr macht solange auf fresh bis euch mein Projektil zerfetzt
Bis zum Schließmuskeldefekt dringt mein Penis in euch ein
Sag mir, wer von diesen Fakes kein besser rhymen
Als der E zu dem R zu dem R zu dem D zu dem K zu dem A
Mutterficker ...?
Und alle gehen unter Deck, es macht Ratatatat
Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap
Unter Deck, es macht Ratatatat
Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap
Es macht Ratatatat jeder Keck macht sich weg
Jeder Depp macht jetzt Rap, aber im Endeffekt
klingt jeder wie der andere penetrante Nichtsnutze
wenn ich meine Reime wie Keime in dein Gesicht spucke
gehst du unter Deck, yeah Bitch ich bin back
Backpack-Rapper wie Lance Butters find ich whack
Kein Liebe in Wild-West-Berlin bleiben wir Chef
B A doppel S - Whack-MCs verdien' keinen Respekt
B O dreimal X - Bitch, meine 4-Spur ist heiß
du Hund zahlst Schutzgeld beim Tierschutzverein
Ah, du fickst hier mit dem Proletatriat
Du läufst so geknickt, dir war der Puller wohl zu hart
Frauenarzt ist der Neck(?) mit der Tech im Gepäck
Tausend Bars in dein' Arsch, es gibt keine Battle du Freggel
Das ist West-Berlin Rap, in dieser Stadt geschehen Wunder
Whack-MCs gehen unter, alle gehen unter
Deck, es macht Ratatatat
Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap
Unter Deck, es macht Ratatatat
Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap
Und alle gehen unter Deck...