Aquellas pequeñas cosas

Uno se cree que las mató
El tiempo y la ausencia.
Pero su tren vendió
Boleto de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
Que nos dejó un tiempo de rosas
En un rincón,
En un papel
O en un cajón.

Como un ladrón
Te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan a su merced
Como hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí.
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que lloremos cuando
Nadie nos ve.

Como un ladrón
Te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan a su merced
Como las hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí.
Que te sonríen tristes y
Nos hacen que lloremos cuando
Nadie nos ve.



Credits
Writer(s): Juan Manuel Serrat Teresa
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