Sur la grand route
Sur la grand-route, java
Nous sommes les crève-de-faim
Les va-nu-pieds des grands chemins
Ceux qu'on nomme les sans-patrie
Et qui vont traînant leur boulet
D'infortune toute la vie
Ceux dont on médit sans pitié
Et que, sans connaître, on redoute
Sur la grand-route
Nous sommes nés on ne sait où
Dans le fossé, un peu partout
Nous n'avons ni père, ni mère
Notre seul frère est le chagrin
Notre maîtresse est la misère
Qui, jalouse jusqu'à la fin
Nous suit, nous guette et nous écoute
Sur la grand-route
Nous ne connaissons point les pleurs
Nos âmes sont vides, et nos coeurs
Sont secs comme les feuilles mortes
Nous allons mendier notre pain
C'est dur d'aller chialer aux portes
Mais hélas, lorsqu'on a faim
Il faut manger, coûte que coûte
Sur la grand-route
L'hiver, d'aucuns de nous iront
Dormir dans le fossé profond
Sous la pluie de neige qui tombe
Ce fossé-là leur servira
D'auberge, de lit et de tombe
Car au jour, on les trouvera
Tout bleus de froid et morts sans doute
Sur la grand-route
Nous sommes les crève-de-faim
Les va-nu-pieds des grands chemins
Ceux qu'on nomme les sans-patrie
Et qui vont traînant leur boulet
D'infortune toute la vie
Ceux dont on médit sans pitié
Et que, sans connaître, on redoute
Sur la grand-route
Nous sommes les crève-de-faim
Les va-nu-pieds des grands chemins
Ceux qu'on nomme les sans-patrie
Et qui vont traînant leur boulet
D'infortune toute la vie
Ceux dont on médit sans pitié
Et que, sans connaître, on redoute
Sur la grand-route
Nous sommes nés on ne sait où
Dans le fossé, un peu partout
Nous n'avons ni père, ni mère
Notre seul frère est le chagrin
Notre maîtresse est la misère
Qui, jalouse jusqu'à la fin
Nous suit, nous guette et nous écoute
Sur la grand-route
Nous ne connaissons point les pleurs
Nos âmes sont vides, et nos coeurs
Sont secs comme les feuilles mortes
Nous allons mendier notre pain
C'est dur d'aller chialer aux portes
Mais hélas, lorsqu'on a faim
Il faut manger, coûte que coûte
Sur la grand-route
L'hiver, d'aucuns de nous iront
Dormir dans le fossé profond
Sous la pluie de neige qui tombe
Ce fossé-là leur servira
D'auberge, de lit et de tombe
Car au jour, on les trouvera
Tout bleus de froid et morts sans doute
Sur la grand-route
Nous sommes les crève-de-faim
Les va-nu-pieds des grands chemins
Ceux qu'on nomme les sans-patrie
Et qui vont traînant leur boulet
D'infortune toute la vie
Ceux dont on médit sans pitié
Et que, sans connaître, on redoute
Sur la grand-route
Credits
Writer(s): Marc Paul Robine
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