E Londra e Londra
Tagliamoci i jeans e andiamo a far la spesa
A fumare tranquilli fuori dal supermercato
Tu riposi in t-shirt oscure e dinosauri
Nuvole nere come bolla di Big Babol
Siamo lesbiche con le gambe accavallate nei negozi di dischi
E i suoi fuseaux a pois
Il tabacco all'ortica
Un adagio d'archi in una sigaretta
Vodka slava, quelque lumière
E Londra Londra è morta in discoteca
Solo musica classica nel pugno delle tasche
Del Dicembre in Montgomery bianco e sciarpa inglese
Per te ho liquori, biscotti e libri per bambini
E Londra Londra è morta in una rissa
In fondo ai coltelli dei giovani di Sheffield
Sui binari o K-way sul sofà, alcool di provincia
Mi porto sempre dietro una fotocopia del freddo
Contiamo i cerotti sugli strappi della sera
E scriviamo piccolissime frasi in francese
Pubblichiamole maleducati in fondo ai baci
Andiamo a dormire vestite con le scarpe sporche di Bonn e Portofino
E poi faremo tanti giri panoramici sui tetti
A lanciare i sassi in viso alla Domenica
Sei fiori sporchi di fumo in un caffè corretto
Pomeriggio di cielo guerra di 70 cieli diversi
In Lambretta sui cantieri come gatti sui pianoforti
E Londra Londra è morta in discoteca
Solo musica classica nel pugno delle tasche
Del Dicembre in Montgomery bianco e sciarpa inglese
Per te ho biscotti, liquori e libri per bambini
E Londra Londra è morta in una rissa
In fondo ai coltelli dei giovani di Sheffield
Sui binari e K-way sul sofà, alcool di provincia
A fumare tranquilli fuori dal supermercato
Tu riposi in t-shirt oscure e dinosauri
Nuvole nere come bolla di Big Babol
Siamo lesbiche con le gambe accavallate nei negozi di dischi
E i suoi fuseaux a pois
Il tabacco all'ortica
Un adagio d'archi in una sigaretta
Vodka slava, quelque lumière
E Londra Londra è morta in discoteca
Solo musica classica nel pugno delle tasche
Del Dicembre in Montgomery bianco e sciarpa inglese
Per te ho liquori, biscotti e libri per bambini
E Londra Londra è morta in una rissa
In fondo ai coltelli dei giovani di Sheffield
Sui binari o K-way sul sofà, alcool di provincia
Mi porto sempre dietro una fotocopia del freddo
Contiamo i cerotti sugli strappi della sera
E scriviamo piccolissime frasi in francese
Pubblichiamole maleducati in fondo ai baci
Andiamo a dormire vestite con le scarpe sporche di Bonn e Portofino
E poi faremo tanti giri panoramici sui tetti
A lanciare i sassi in viso alla Domenica
Sei fiori sporchi di fumo in un caffè corretto
Pomeriggio di cielo guerra di 70 cieli diversi
In Lambretta sui cantieri come gatti sui pianoforti
E Londra Londra è morta in discoteca
Solo musica classica nel pugno delle tasche
Del Dicembre in Montgomery bianco e sciarpa inglese
Per te ho biscotti, liquori e libri per bambini
E Londra Londra è morta in una rissa
In fondo ai coltelli dei giovani di Sheffield
Sui binari e K-way sul sofà, alcool di provincia
Credits
Writer(s): Francesco De Leo
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