Madrid 1937

En esta hora recuerdo a todo y todos,
fibradamente, hundidamente
en las regiones que -sonido y pluma-
golpeando un poco, existen
más allá de la tierra, pero en la tierra.
Hoy comienza un nuevo invierno.

Un nuevo invierno.

De noche sueños negros abiertos por obuses,
como sangrientos bueyes:
nadie en el alba de las fortificaciones,
sino un carro quebrado: ya musgo, ya silencio,
silencio de edades
en vez de golondrinas en las casas quemadas,
desangradas, vacías, con puertas hacia el cielo.



Credits
Writer(s): Pablo Neruda, Manuel Javier Garcia Herrera
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