Vientos del pueblo

Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran
Y me aventan la garganta
Los bueyes doblan la frente impotentemente mansa
Delante de los castigos, los leones la levantan
Y, al mismo tiempo, castigan con su clamorosa zarpa

No soy un de pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan
Yacimientos de leones, desfiladeros de águilas
Y cordilleras de toros con el orgullo en el asta
Nunca medraron los bueyes en los páramos de España

¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán, jamás, ni yugos ni trabas?
Ni ¿quién al rayo detuvo prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada
Valencianos de alegría y castellanos de alma
Labrados como la tierra y airosos como las alas
Andaluces de relámpagos nacidos entre guitarras

Y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas
Extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma
Catalanes de firmeza, aragoneses de casta
Murcianos de dinamita frutalmente propagada

Leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha
Reyes de la minería, señores de la labranza
Hombres que entre las raíces, como raíces gallardas
Vais de la vida a la muerte, vais de la nada a la nada

Yugos os quieren poner, gentes de la hierba mala
Yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas
Crepúsculo de los bueyes, está despuntando el alba

Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra
Las águilas, los leones y los toros de arrogancia
Y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba
La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara
La del animal varón, toda la creación agranda

Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta
Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama
Tendré apretados los dientes y decidida la barba

Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan
Encima de los fusiles y en medio de las batallas