20 000 lieues sous la merde

HI-TEKK: Qu'est ce que tu veux clash avec ton rap de pacotille? Ta vie j' la calcine, appelle moi calcinateur, je ne suis pas Sinatra, ni une machine à pèse, je parie à perte, ici bas, je minimise. J'ai le réservoir vide, fini de tiser dans ce bar sinistre et glauque. Qui dit vil strip-tease dit filles X, limite style sixties, en liste rose. Des pin-up laides tisant du minute maid, giclant sans pilule verte vers minuit seize; brûle Sin City, ma ville superbe en crise d'ulcère, vite, je m'immisce dans ma piste urbaine, signe psychique: inhumaine! Tes sinus saignent, tu vides une 16... Tu rêves que tu pines une schneck...

NIKKFURIE: Tu sais que l' abandon m'a conduit à conduire sans cordon, sans permis de Paris à Marseille en passant par Mâcon, connasse, on parle d'acomptes, on masse le francmasson, on rase vos plantations, on garde nos fondations, on noie vos ovations: dernière sommation!

(Bordel)
Nous, socialement: 20000 lieues sous la merde!
En sous-marin, mes zincs' vicieux foutent la merde!
Kerozen, mon entreprise de rap a le ventre pris de spasmes...
20000 lieues sous la merde!

Je te sers mon disque en disserte anonyme, ris sur tes calomnies, j' brille de mes panoplies de rimes supra-canoniques. Nikk, ivre, livre lyrics académiques; des pitres d'hybrides s'y brisent, saccagent et niquent.

On est tous ans le même western, le gris des murs nous laisse ternes...

Le 16ème, lui, voit la vie en pastel!

Je suis nuancé, muet, de la buée sur l'iris et le mur, plus on sait muer: la rue est sur vinyl impur!

C'que j'te donne, c'est qu'une info symphonique, une main aux seins de l'O.N.U, une mince nympho en pinçant pour moi mais l'instinct m'ennuie, mais l'instant m'anime, me clichétise instantané. Le suicidaire aime tant caner, quoi? Que dire aux sans-papiers?

HI-TEKK:
C'est toujours très sale comme une lune de miel porno entre stups et criminels, un cul de sac simulant une impasse, suspense imminent, suspect similaire en sape sport: Nike ou Ralph Lo', des drugstores cow-boys: stars braqueurs de pharmacie, d'hôpitaux, se tapent des crackheads...

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HI-TEKK:
Sens-tu la panique, malgré mon handicap racial, je m'adapte en dealant de la sape, pas de la sav' ou 110 packs d' asphalte. A capela, là je plane... J' te contacte sans bipeur, ma gueule, mange 10 claques, bâtard. Au large, t' envisages ma place au bagne; en piste Alcatraz, en taule, pas de candidates sales stagnent. Mais je m' élève... En brisant d' la glace, j' nique les bleus, le sang giclant de la plaie d'une cible sans gilet pare-balles, mes yeux me trompent...

Y' a un problème comme pour Kafka, ou le peuple Afghan; certains roulent en Safrane, d'autres n'ont même pas de lave-dents! Je jette l' encre et amarre cash comme un Vietkong, j' me tej' quand tes bavardages deviennent quelconques! Mon raid s'compte en heures, minutes et secondes; c'est en cette langue que mes avatars s'escomptent.

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