Scatola Nera #2

Sai già che nella mia città
Tiresia è un vecchio travestito
Che si vende un po' di bocca ad ogni pub

Sai già che l'acqua della mia città
È un po' salmastra, prova a farne un sorso
E dimmi che sapore ha

Sai già che abbiamo un detto qua
Che "il vero è solo un velo che censura il seno dell'ambiguità"

Ma tu lo sai già, e non si salverà

Sai già che al mercato qui in città
Le pulci vendono la polvere posata sulla tua modernità.

Sai già che è un gioco a pezzi in una via
Che è una traccia di gessetto intorno ai bordi di una razzia

Sai già che non ci si rivedrà
Ma la mia terra è divisa tra le tasche di chi non si incontrerà

Ma tu lo sai già
E non ti aspetterà

The Arcadia is Frosinone and Babel grows
Among Jeans hanging down like votives on high-street doorways
Between one and the other it's a fight with smiles
"Talk a lot without signifying anything!"
The series of lives demand series to embellish one's time
The beautiful soul of that castrated Dionysus
Talks itself up with its purity
The pet and the child
A woman with no make-up and a hand-held camera
A newcomer's talent, the white-haired piety
Of the famous Catcher in the Rye
We dance among totems, believing them trees
Meanwhile who gets arrested becomes either dead or an actor
The white shirts bleach the meaning
And whilst trying to erase the stains of complexity
Ware out its material until it tears a hole in it
What survives is a cruel nudity barely covered
By the torn rags of what hasn't yet been cleaned
Whoever is known to resist is thrown
By the unaware inquisitors into the ironic bonfire
That fuels a forced tolerance
I carry in my eyes the look of a salamander
Resigned to die by hand of a legend
The season of the witch is over
Now its metaphor is left to fry doughnuts
And the grass round it grows blacker
And when its scent remains the only ground for recollection
Shit wins on flowers
And a chess player watches a runner with admiration