7. Juli vormittags

Siebter Juli vormittags
Eingekreist von Rasenmähern und dem Keuchen von Kaffeemaschinen
Arbeitsloser Junglehrerinnen
Die sich nackt am Küchentisch krümmen und
An ihren Zweierbeziehungen würgen
Kinder-geschrei in der Ferne
Wie das letzte Signal eines Zuges nach Süden
Kurz bevor er in den Tunnel von Dürrenmatt eintritt
Der Tunnel ohne Ausgang
Der Tunnel direkt zum Erdmittelpunkt

Die Hausfrauen sehen aus wie Auffahrunfälle
Der Tonfall ihrer Verleumdungen
Klingt wie Vollbremsung
Mit ein paar Kommas dazwischen
Oma schneidet der Vorgartenhecke verschmitzt eine Punker-Frisur
Jedem Land das Wetter, das ihm gebührt
Wie auf Erden, also auch im Himmel
Nichts als verpasste Chancen

Hier passiert nichts mehr
Hier ist alles immer geteilter Meinung
Halbe-halbe, einerseits-andererseits
Ausgewogen, weggelogen, geteilte Freude, doppeltes Leid
Die Leute halten ihr Geschlechtsteil in den Wind
Und bitten um Entsaftung
Sie flüchten in ihre privaten Kirchen
Und mancher nennt sie Tranquilizer nach Oblaten
Keiner ist unersetzlich
Jeder ist ein Superstar
Alle sind von morgens bis abends müde
Kein Wunder - denn es immer schon zu spät

Wie machen sie das bloß – zu leben?
Wie schaffen sie das noch? Ich meine
Eine Rakete pro Kopf
Die wiegt schließlich einiges
Dass das nicht jeden sofort zu Boden drückt - Erstaunlich
Wir sind eben doch die Herrenrasse
Ich weiß, diese Meinung ist augenblicklich
Noch Nicht Wieder populär

Aber sei's drum, wir halten was aus
Und bei den Selbstmördern, Aussteigern, Friedensfetischisten
Stimmt sicherlich irgendwo was mit dem Stammbaum nicht
Siebter Juli vormittags.
Frühpubertäre Bettnässer polieren ihre Motorräder blitzblank
Ganz wie der Vati den BMW
Im Kassettenrecorder rauscht die Neue Deutsche Welle
Die Ölpest der Tonkunst
Mit ihren Millionen von verklebten
Erstickten Ohrmuscheln
Woran denken diese Kinder nachts?
Wir hatten damals mit Schirm, Charme und Melone
Und vor allem
Emma Peel, und jeder unserer Träume
Begann mit dem Geräusch
Des Reißverschlusses von ihrem
Schwarzen Knautschlack-Kampfanzug
Heute bleibt den hohlwangigen
Glutäugigen Knaben nur die
Muppets-Show
Miss Piggy, Schweine im Weltraum
Ich möchte nicht jünger sein als ich bin
Wenn ich alles noch einmal machen könnte
Würde ich vermutlich gar nichts machen
Und wenn ich mich jetzt unterm Tisch verstecke
Und außerdem absolut still verhalte
Ruft bestimmt gleich jemand an
Und fragt mich
Wie es mir geht