Livros

Tropeçavas nos astros desastrada
Quase não tínhamos livros em casa
E a cidade não tinha livraria
Mas os livros que em nossa vida entraram
São como a radiação de um corpo negro
Apontando pra a expansão do Universo
Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso
E, sem dúvida, sobretudo o verso
É o que pode lançar mundos no mundo

Tropeçavas nos astros desastrada
Sem saber que a ventura e a desventura
Dessa estrada que vai do nada ao nada
São livros e o luar contra a cultura

Os livros são objetos transcendentes
Mas podemos amá-los do amor táctil
Que votamos aos maços de cigarro
Domá-los, cultivá-los em aquários
Em estantes, gaiolas, em fogueiras
Ou lançá-los pra fora das janelas
Talvez isso nos livre de lançarmo-nos
Ou o que é muito pior por odiarmo-los
Podemos simplesmente escrever um

Encher de vãs palavras muitas páginas
E de mais confusão as prateleiras
Tropeçavas nos astros desastrada
Mas pra mim foste a estrela entre as estrelas

(Ici, dit-il avec des yeux brillants de joie)
(Les hommes ne sauraient me faire de mal)
(Il eut l'idée de se livrer au plaisir d'écrire ses pensées)
(Partout ailleurs si dangereux pour lui)
(Une pierre carrée lui servait de pupitre)
(Sa plume volait)
(Pourquoi ne passerais-je pas la nuit ici?)
(Se dit-il; j'ai du pain, et je suis libre!)

(Au son de ce grand mot son âme s'exalta)
(Mais une nuit profonde avait remplacé le jour)
(Et il y avait encore deux lieues à faire)
(Pour descendre au hameau habité par Fouqué)
(Avant de quitter la petite grotte)
(Julien alluma du feu et brûla avec soin tout ce qu'il avait écrit)

Os livros são objetos transcendentes
Mas podemos amá-los do amor táctil
Que votamos aos maços de cigarro
Domá-los, cultivá-los em aquários
Em estantes, gaiolas, em fogueiras
Ou lançá-los pra fora das janelas
Talvez isso nos livre de lançarmo-nos
Ou o que é muito pior por odiarmo-los
Podemos simplesmente escrever um

Encher de vãs palavras muitas páginas
E de mais confusão as prateleiras
Tropeçavas nos astros desastrada
Mas pra mim foste a estrela entre as estrelas