Ventinove
Ventinove, le scelte che non ho, sono lame nella schiena
Ventinove, le morti a cui ambisco, metà almeno son la sera
Orchestre di idee guidano, le mie ossa lente dentro armadi retrò
Io sui tuoi viali in coda
Ventinove, le voci che io sento, son di bocche senza pena
Sono treni in cui certo non salirò, già stracolmi di diossina
Lacrime che colmano i talk show, sprofondando in poltrona
Menti stanche, calo del dollaro, ventinove crisi in saldo in vetrina
Avremo mani abbastanza grandi?
Avremo orecchie, ossa, nervi?
Tutti qui in fila a contarci i torti!
Tutti qui in fila a contarci i denti!
Avremo spalle, muscoli e guanti?
Tutti vestiti eleganti e belli?
Tutti composti, sorrisi coltelli
Un padre nostro a salvarci i morti!
Ventinove, son gli anni che non ho
Li ho sepolti in una stanza
Son di un tempo, nascosto subito
Troppe lancette ferme, agosto soffoca!
Avremo mani abbastanza grandi?
Avremo orecchie, ossa, nervi?
Tutti qui in fila a contarci i torti!
Tutti qui in fila a contarci i denti!
Avremo spalle, muscoli e guanti?
Tutti vestiti eleganti e belli?
Tutti composti, sorrisi coltelli
Un padre nostro a salvarci i morti
Ventinove, le morti a cui ambisco, metà almeno son la sera
Orchestre di idee guidano, le mie ossa lente dentro armadi retrò
Io sui tuoi viali in coda
Ventinove, le voci che io sento, son di bocche senza pena
Sono treni in cui certo non salirò, già stracolmi di diossina
Lacrime che colmano i talk show, sprofondando in poltrona
Menti stanche, calo del dollaro, ventinove crisi in saldo in vetrina
Avremo mani abbastanza grandi?
Avremo orecchie, ossa, nervi?
Tutti qui in fila a contarci i torti!
Tutti qui in fila a contarci i denti!
Avremo spalle, muscoli e guanti?
Tutti vestiti eleganti e belli?
Tutti composti, sorrisi coltelli
Un padre nostro a salvarci i morti!
Ventinove, son gli anni che non ho
Li ho sepolti in una stanza
Son di un tempo, nascosto subito
Troppe lancette ferme, agosto soffoca!
Avremo mani abbastanza grandi?
Avremo orecchie, ossa, nervi?
Tutti qui in fila a contarci i torti!
Tutti qui in fila a contarci i denti!
Avremo spalle, muscoli e guanti?
Tutti vestiti eleganti e belli?
Tutti composti, sorrisi coltelli
Un padre nostro a salvarci i morti
Credits
Writer(s): Andrea Pezzotta
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